Estava sempre por iniciar aquele romance. Sentia- se incapaz. Lembrava quando Hesse apresentou o Lobo da Estepe. Ainda morreria de referências...
Não devemos desperdiçar em nossas vidas. Cada respiração, o olhar para adiante, a noite imersa na insônia e na vontade de que fosse diferente.
A insatisfação pode tirar o sono, remeter a ação, somatizar em dores intermináveis?
Somente os formados podem escrever com os sentimentos escorrendo pelos dedos oriundos do corpo inteiro. Algum momento obterá resposta os seus contínuos apelos por alguma união verdadeira? Grandes desejos ao início da semana.
Será apenas a convenção do calendário?Fosse livre poderia criar os nomes dos dias?
Voce não decepciona em machucar, fazer-se ausente, não dar importância.
Os terremotos, imprevisíveis, aguarda-se que virão, nunca com certeza quando.
Postumamente os textos farão sentido?
A vaidade que impulsiona escrever , desejar Voce aqui, levantar- se e encarar o trânsito e os potes a preencher de carinho e amor.
Estava sempre a iniciar aquele romance.
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